Reino de Sombras

                  

La puerta crujió al abrirse con un sonido perverso, como si el bar recordara la ancestral maldad encerrada entre sus muros. 

Era sábado, En la calle la luz del crepúsculo moría, pero en el Ramonas reinaba la noche perpetua. 

La barra, a la izquierda, vibraba con mods, punkies, algún skin dubitativo, personas sin filiación alguna y varios extras.

Al fondo, tras una muralla de humo y vasos vacíos, José  Lanot hilaba vinilos con precisión quirúrgica. 

Entonces entró él. Traje entallado, flequillo impecable, gafas de sol a deshora. Caminó entre tribus como un fantasma con ritmo. Nadie lo reconoció, pero todos sintieron algo, un escalofrío. 

Una canción de The Church saltó al plato, como si Lanot la hubiese leído en el aire.

El vampiro pidió un Bloody Mary, sin vodka. Solo lo rojo.

(…)

Nadie lo vio salir. " 

Aquí un adelanto de mi delirante libro sobre el vampiro "sixtie.yeyé-mod" más célebre del inframundo . Lo de la ilustración, vía IA, es provisional, aún queda mucho por hacer, maquetar, corregir....

Aventuras delirantes presenta: Los Sharong Stones, la historia jamás contada : Preámbulo

Amazing Saronestones was a Rock and Roll band which sowed the horror in the mid 90s all around Madrid, Spain

 (from https://www.youtube.com/watch?v=qk45y4uMDL0 ) 

Los increíbles Sharong Stones (o Saronestones, o Sharon Estones) fueron conjunto músico-vocal que sembró el caos en los Madriles a principios de los años 90. 

Tras varias denominaciones, a cual más inquietante (Molokotones -con David "Stupid  Baboons" al bajo-, Saturday Popeyes, Petroccellis...) adoptaron finalmente este simpático nombre, juego de palabras que alude a dos de sus ídolos: Sharon Stone y Rolling Stones. 

Por sus (de)formaciones pasaron entre los años 1992 y 1994 varios estudiantes de Bellas (P) Artes de la UCM  (Rafatone, Nachito, Carlangas, Victor "Gino Fratello", Eduardo S. Miller), así como un misterioso personaje al que se le conocía como Vicente "Nario" Hdez, o Nariotone. 

También contaron con colaboraciones esporádicas como las de Gonzalo “Baboons” Valle-Inclán, el ya mencionado David Lorenzo, Charlie Misterio  o Josema (ex Freak Brothers, VANCOUVERS...) (1) 

Es de destacar su participación en diversos eventos en la anteriormente (ex)citada Facultad universitaria y en la Sala Siroco en la que, sin pudor alguno, participaron en los homenajes a los Blues Brothers (2) o a los Who ( Whomenaje enero 1994, en este caso con la denominación de Simone Simpaticone & The SADOtones (3) ) 

De todas estas fechorías hay documentos sonoros , gráficos, e incluso firmados. Intersados en emociones fuertes, contactar por privado.

Continuará.... 

(1) al que reclutaron la noche anterior a su segundo concierto (primero si obviamos el que dieron bajo el npmbre de Molokotones)cuando Nachinson, el batería residente,  anunció su no-comparecencia por miedo escénico. Así eran los Sharong .

(2) otoño de 1993, fue uno de los primeros conciertos interactivos de la Historia de la humanidad humana: se pasaron papelitos al público para que escribiesen sus peticiones de versiones de los Blues Brothers...y luego el grupo tocó el repertorio que quiso, eso sí, lo más soulero y rizmanblusero que les permitieron sus excasas habilidades.

(3) En aquella noche de Reyes de 1994 los "Sadotones", sin Carlangas y con David "The Fractals" a la batería interpretamos la primera zarzuela Rock de la historia, "Tommasín", un tema de 20 minutos con varias partes, intercalando fragmentos de temas de los Who y desvaríos del grupo, como su muy celebrada Bossa Nova-Punk "Keith Moon flies o'er Brazil" 

Cuentos Postmodernos ( IX) Piella, La Sagra y Northern Soul

(publicado originalmente en mi otro blog "el Pepinillo Mutante") 

Ahí estaba yo, haciendo la paella mientras sonaba "Suspicion" de The Originals. Paella un lunes, para llevar la contraria. 

Llamarla paella quizá no sea apropiado. Arroz con cosas, aunque la paella propiamente dicha sea la sartén , y el guiso original no sea el que te hacen en los chiringuitos o bares o tu cuñao, con tanto invertebrado marino.

Qué demonios, la idea madre de la paella originalmente no era tan distinta a la de la sopa castellana o tantas otras recetas populares. La filosofía de aprovechar los ingredientes que se tienen a mano.

Y hoy lo que yo tenía a mano era cebolla, ajo, pimiento morrón, guisantes, champiñones, tomate frito, pimentón, chorizo, pollo y caldo de pollo (toma redundancia). Para algunos el chorizo en la paella es una aberración comparable solo a la piña en la pizza. Los ortodoxos de la cosa me dirán, en efecto, que lo que yo hago no es paella. Da igual que eso que hacen con marisco y pollo tampoco sea la genuina paella de los campesinos valencianos.

El caso es que andaba yo con mi receta, mi botellita de cerveza artesana La Sagra y un temazo que quita el sentío cuando hasta mi ventana se acercó un humilde gorrión. 

Cual sería mi sorpresa al abrir su pico el pequeño paseriforme y pedirme que le acompañase.

- Pero -respondí, asombrado- ¿cómo te voy a acompañar?.

- ¿Ah, y te parece lo más normal del mundo que un gorrión hable ? - replicó el pajarillo.

- Si yo te contase las cosas raras que he visto…

- Venga, tómate esta pastilla , te encogerá y podrás subirte a mi lomo.

Así hice. Como un increíble mocker menguante tras tomarme la pastilla empecé a encoger hasta llegar a la escala playmobil, Una vez con ese tamaño pude subirme a la grupa, si puede decirse así, del gorrioncillo.

-Agárrate fuerte, que despegamos

De este modo sobrevolamos las calles , los árboles, los parques, hasta llegar a un apartado paraje en el  parque de Pradolongo. 

- Hemos llegado, humano. Tómate esta otra pastilla y dirígete hasta esa encina.

Todavía desconcertado por la experiencia y aturdido por el vuelo tomé la píldora que mi amigo alado me ofrecía. Tras recuperar mi escala de humano 1/1 y despedirme del gorrión, que para más señas dijo llamarse Felipe y ser natural de Mieres, Asturias, me encaminé hacia la encina, bajo la que dormitaba la siesta un anciano vagabundo de luengas barbas y roñosa indumentaria.

* Hola, Vicente, te estaba esperando. Espero que el viaje con Air Felipe fuese ameno.

- ¿Quién eres tú, anciano, que me conoces y esperas ?

* Soy Macarrel, el ángel itinerante . Tengo un encarguito para ti.

Y, con estas misteriosas palabras, me entregó un libro extraordinario,  como no había visto igual . Sus tapas,  madera de nogal. Y  en lugar de páginas, unas planchas de plata con caracteres de letra cancilleresca . El libro se intitulaba “Libro del Muermón“ 

Asombrado abrí el primer capítulo: “Recetas para mortales, mutantes, y tipos de Carabanchel”

Ante mí se desvelaron los secretos de la gastronomía popular . El propio Muermón lo revelaba claramente en el capítulo primero, versículo 33 : “deja que los muchachos camelen como camelan. Si a los chavales les camela poner chorizo al arroz, así sea, que para eso están en Castilla, Carajo “

De este modo, con estas reconfortantes palabras en mi corazón y una sonrisa en mi rostro me dirigí hasta la parada del autobús 121. De ahora en adelante, tras esta revelación,  le echaría a mi arroz pimentón, caldo de pollo , nuez moscada, güisqui DYC  chistorra y chorizo.  No, no era Paella. Era Piolla.

Y Mis aventuras no habían hecho más que empezar.

Oráculo de Carabanchel. Enero de 2024

(¿Continuará?) 

De poetas, héroes y Santos

Érase un pais de poetas, santos y héroes. Un país de Quijotes, Soledades, Vencidos y pícaros. Un país que era muchos países, un lugar dividido no en dos Españas, sino en muchas más.

Dividido en tribus desde antes de Roma, gobernado por gentes que no le tienen amor, sumido en la tiniebla de las luces y en la opresión de la libertad

Un país en el que tras una última guerra, que el demonio maldiga eternamente , los vencedores no pudieron acallar por mucho tiempo la voz de los poetas malditos del bando perdedor.

Vencidos, como León Felipe. Muertos de hambre y miseria, como Miguel Hernandez. Asesinados por la barbarie como García Lorca. Cubiertos por el polvo de un país vecino, como el gran maestro Machado. Al que incluso las enciclopedias “franquistas” consideraban el más grande poeta del siglo. Caso aparte fue don Miguel, que llegó a creer en el socialismo y la república, tuvo el rifirafe aquel de la Universidad con Millán Astray, y al final murió al poco de empezar la contienda desengañado, harto de “los hunos y los hotros”

A todos ellos los estudié en ei colegio cuando aún vivía el dictador. Nadie nos prohibió en ese supuestamente atroz y opresivo régimen estudiar a los maestros. Incluso un cantautor (catalán, para más inri) musicó algunos de sus poemas, y así los aprendieron generaciones.

Pero también estudié a los santos, los místicos y a los héroes de la “unidad de destino en lo universal”, Pelayos, Viriatos y Teresas.

¿A todos? No, algunos quedaron durmiendo el sueño de los justos, como el almirante vasco que derrotó al inglés en Cartagena de Indias.

Hace décadas que murió el dictador, muchas más han pasado desde fin de la guerra, aunque muchos, que no la vivieron, siguen empeñados en volver a la misma o a recrear sus causas.

Los poetas son utilizados por fanáticos sectarios para justificar su utopía criminal , su “mundo geñiz” su 1984 proletario y ateo. Los héroes y los santos son utilizados por patrioteros de torito Osborne y éxitoas deportivos a los que no les importa que la mitad de su país agonice entre despoblación y abandono.

Es curioso. En los días del régimen se respetaba a los poetas vencidos, aunque fuese a nivel popular, académico y escolar. Hoy día en cambio un guionista de mayor o menor valía puede permitirse la burla de uno de los insignes españoles que dieron todo por la patria común. Esto sólo pasa en esste país de resentidos, endofobia y complejos. El único país en el que la leyenda negra creada por sus enemigos se la creen a pie juntillas los propios nativos. 

Curiosos y absurdos tiempos en los que los Comuneros, caballeros cristianos y patriotas castellanos son reivindicados por marxista- leninistas internacionalistas o por liberales decimonónicos, o en los que la muy católica y tradicionalista María de Pacheco ha devenido icono de feministas filoetarras

Tiempos en los que Blas de Lezo se ha convertido en el portaestandarte de una “nueva” derecha liberal que es aznarismo 2.0: OTAN, FMI, UE...o sea todo lo contrario a la Soberanía e independencia nacionales que defendió el héroe vasco.

Y en esas estamos. Y yo, como don Miguel, cada día más hastiado de tanto cabestro, aunque (de momento) no nos maten por la bala, sino por el asco o la indignación.

Érase un país de poetas y héroes. La derechona de pulsera rojigualda insensible al dolor del pobre pasará. Los giliprogres de la izquierda endófoba y postmoderna pasarán. 

Los poetas, los santos y los héroes vivirán para siempre en nuestro recuerdo. Y a nosotros, ¿quién nos recordará?

De goleadores, Pivots , Bases y granjas humanas

 De la serie "recuperando entradas de mi otro blog ( El Pepinillo Mutante ) " 1

Publicado en 

https://pepinillomutante.blogspot.com/2023/10/de-goledores-pivots-bases-y-granjas.html

Como ya me he lamentado en numerosas ocasiones parece que esta sociedad competitiva , burda copia de anglosajones y japoneses, solo valorase a los "números uno". 

AVALON NO EXISTE

 

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• Publicada originalmente en mi blog "El Pepinillo Mutante"  https://pepinillomutante.blogspot.com/2024/07/avalon-no-existe.html

“Ne sont que III matières à nul homme atandant,

De France et de Bretaigne, et de Rome la grant. “ ( Jean Bodel, Chanson des Saisnes) 

“The wind blows whispers down the street

Having free reign with the town so bleak

Like everything else, it's all gone away (…) “ (All Gone Away, Paul Weller) 

Suena All Gone Away en el giradiscos, y de repente no estoy en el sudoeste de Madrid, sino en el oeste a secas. El oeste del Western de nuestra infancia, el oeste del parque del oeste. O sea. 

Pocas cosas hay tan evocadoras como la música. Solo los olores y algunos sabores tienen esa facultad indeseada de llevarnos a otro tiempo, a otro lugar.

Y así, sin pretenderlo ni quererlo, esta bella canción de Style Council y del Modfather Paul Weller me transporta en la máquina del tiempo de la memoria hasta los años 80 del siglo pasado. Suena All Gone Away en el giradiscos y recuerdo a un viejo amigo. ¿Qué habrá sido de él ?

Eras todo un caballero andante. Un caballero legionario en concreto, del Tercio Duque de Alba, creo. Encarnabas ese espíritu caballeresco que llevaba a proteger al débil y enfrentarte a los malvados. Y eso en los violentos 80 podía llegar ser muy peligroso. 

En esos días nuestro Camelot estaba entre el  Paseo de San Francisco de Sales , la Glorieta de Quevedo y Plaza de España. Avalon era el Parque del Oeste  y Ginebra una bebida espirituosa . 

Merlin era un bar de Chamberí (1) y Morgana un hada pucelana de blondos cabellos y corazón distante. El Grial era un mini de cerveza y los caballeros de la mesa redonda, estudiantes de la Complutense o la Politécnica . 

Tu reino no era de este mundo, viejo amigo . Reinabas en la cabina de la Sala Galileo , y tus trovadores eran los Beach Boys.  Los chicos de la playa. Aunque nuestra playa no fuese Malibú sino el Paseo de Rosales y nuestras tablas de Surf fueran scooters o un Seat 133. No había causas nobles en las calles de la ciudad. Solo jeringuillas, Libertad y navajas

Mientras las calles ardían y toda una generación sufría bajas en guerras tribales absurdas y en la guerra del Caballo,   tu  guerra -nuestra guerra- era espiritual. Y Mental . Siempre lo fue, siempre lo ha sido y siempre lo será. 

Mientras la batalla de Camlann  se libraba en las inmediaciones de la Avenida de América, yo escribía un soneto a una inalcanzable Dulcinea pucelana , con melodía sospechosamente dylaniana. 

Yo cantaba y a ti te rompían la cabeza por defender al debil. 

Te rompieron la cabeza, viejo amigo. Y  el alma.

Al igual que en la tonada de Pink Floyd, fuimos dos almas perdidas nadando en una pecera . Puede que no fuésemos similares entre nosotros, pero éramos distintos a ellos, los “normales”, los triunfadores, los que partían el bacalao, los que se llevaban a las nenas de calle. Como Joaquín, como Pedro Ignacio, como Carretero, como Montes. Seres únicos en una década de seres únicos. Ni mejores ni peores. Distintos . 

Todavía me parece verte tarareando el Barbara Ann en el ensayo del coro de la Parroquia  , entre canción y canción. En esos días de amores platónicos y amistades inquebrantables que borraría la marea del tiempo. 

Nunca olvidaré aquel día en que , acosado por la tristeza, me dijiste que no estaba solo. Tú, que luchabas contra tu demonio interior, que sufriste las traiciones. Tú, al que los demás dieron de lado por “loco” mientras ellos, los solidarios, iban a realizar labores de voluntariado con los yonkies de Vallecas. 

Tú te habías quedado solo. Al final siempre estamos solos. Nacemos solos, morimos solos. 

Al final esto es la vida, sea lo que sea en lo que consiste esta cosa. Conocer personas, interactuar con otros seres humanos, y si eres un ser de luz , intentar cambiar la vida de los demás .  

Cuando pienso que nada de esto ha servido para nada, que mi paso por este mundo ha sido estéril, pienso en el  George Bailey de Qué Bello es Vivir.  Es posible que sin ser consciente mi vida haya servido para que las vidas de otros hayan sido distintas. Del mismo modo que hay  personas sin las que mi vida seguramente no habría sido igual. Algunas con aportaciones modestas, otras de manera decisiva. Todas piezas de un rompecabezas que no sería igual sin esa pieza. 

Personas como mis amigos, aquellos que no sé "dónde estarán, con los que hice la revolución" 

Personas como mi amigo Luis. 

Suena All Gone Away en el giradiscos. Suena el “Santa Ana Winds” de los Beach Boys. 

Y tú ya no estás aquí. Donde quiera que estés, gracias. Que Dios te bendiga, Caballero Legionario. 

Ante Dios nunca serás héroe anónimo. 

Madrid Sity, Verano de 2024

"....There's nothing left, so they've all gone away"